Bar Cravo

  Bairro de S. Paulo, Bar Cravo na esquina entre a Travessa de S. Paulo e a Rua dos Pombeiros.

  A acompanhar as Nocais, lá vinham uns camarões, uns pratinhos de torresmos, ou uma dobrada bem picante de jindungo que era para se beber mais cerveja para “apagar” o fogo que nos consumia as entranhas.

  O amigo Mota, empregado do bar, deambulava por ali servindo as mesas com profissionalismo e quando nos via, a mim e aos meus dois irmãos, dizia: «Ali vêm os irmãos McGregor’s» (baptizados assim pelo Telmo Cravo)

  Mas desta vez estava no Bar sozinho. Bebia sem moderação, não ia conduzir, também não podia pois ainda não tinha carta e naquela altura não havia o slogan se beber não conduza. Curioso é que as estatísticas dizem que 30% dos acidentes são provocados pelo excesso de álcool, o que significa que os outros 70% são provocados por quem bebe... água! Devia era ser proibido beber água antes de conduzir!

  Mas voltemos ao Bar Cravo. Mesmo com a guerra civil dentro de Luanda, aquele bar estava sempre cheio e como a cerveja já não abundava, tinha-se obrigatoriamente que ser acompanhada com pratinhos dos ditos cujos, a pagar claro. Eram pratos empilhados cheios de torresmos, dobrada e afins mas a mesa cheia de garrafas vazias de Cucas e Nocais que a sede apertava e o calor era imenso.

  De regresso a casa, morava na Rua do Lobito, já com as ideias um pouco difusas, sentei-me no meu quarto e na semi-obscuridade, escrevi... escrevi... escrevi!..

Trevas

                                            Com o cérebro toldado
                                            Por vagas alcoólicas ingeridas,
                                            Versos relembrando o passado,
                                            Coisas de há tanto tempo, volvidas.

                                            Na tristeza e solidão.
                                            Lembro-me de coisas queridas,
                                            Recordo com emoção
                                            Extractos da minha vida.

                                            Minha terra à beira-mar,
                                            Que me chama a clamar,
                                            Ondas na areia batendo,
                                            Meu queixo de frio tremendo.

                                            Gente conhecida vai passando,
                                            Na minha imaginação febril,
                                            Loucuras na mente vagando,
                                            Meu cérebro com as trevas lutando.

                                            Ai, quantas viagens infinitas!
                                            Na escuridão imaginando,
                                            Quantas filhas paridas,
                                            Com fome e sede gritando.

                                            Oh!.. que mundo cruel,
                                            Que lembra o fel sobre o mel,
                                            No peito de alguém tem guarida,
                                            Os soluços de uma mulher perdida.

                                            Procuro novamente concentrar,
                                            Minhas ideias toldadas,
                                            Procuro-me encontrar,
                                            Loucura e imaginação aliadas.

                                            Continuo neste mundo de trevas,
                                            No qual o álcool me ajuda,
                                            Lembro os horrores das guerras,
                                            À geração futura.

                                            E nesta escuridão sem fim,
                                            Escrevo coisas de mim.


                                            Tu mulata nocturna,
                                            Que meu coração queres agarrar,
                                            Teus olhos são como luzes mudas,
                                            Que reflexos querem lançar.

                                            Mas ó coração!,
                                            Que o cérebro toldado não vê,
                                            Que começa uma paixão,
                                            Mulata, tens-me à tua mercê.

                                            Sonhos e mais sonhos,
                                            Na cabeça vão passando,
                                            Continua o cérebro toldando,
                                            Pensamentos no coração os ponho.

                                            Quanta desilusão,
                                            Ébrio continuo escrevendo,
                                            Versos que saem do coração,
                                            Coração quase morrendo.

                                            Mas que sopro de vida,
                                            Na penumbra contra a morte lida,
                                            Abre-se um sorriso no peito tremente,
                                            Mulata, no teu coração, dá-me guarida.

                                            Continuo vagando,
                                            Em emoções sem fim,
                                            Mas que queres tu minha vida?!
                                            Que queres tu mais de mim?!

                                            Meu peito abre-se em pranto,
                                            Lágrimas vou enxugando,
                                            Tristeza quão galeão,
                                            Em minha alma vai navegando.

                                            Os tímpanos a arrebentar,
                                            Olhos tristes a chorar,
                                            Será realidade meu Deus?…,
                                            Ou serão sonhos meus?…

                                            Ao longe música suave escuto,
                                            Relembrando o meu passado,
                                            Contra as trevas luto.
                                            Trevas do meu cérebro toldado.

                                            Maldito álcool sejais,
                                            Mas continuo a beber mais,
                                            Porquê isto?...não sei,
                                            Contra as trevas, não mais lutei.

                                            Meu coração está vazio,
                                            Rio-me neste mundo perdido,
                                            Atinjo o auge da loucura,
                                            Ai vida que me tortura!

                                            Continua a mente vagando,
                                            Recordações vão passando,
                                            Mas…, tenho que reagir,
                                            Não…, não quero partir,
                                            Para o mundo do além,
                                            Mas peço ajuda a quem?!
                                            Não tenho ninguém.

                                            Suor escorre pelo meu rosto,
                                            Sujo como negro fosso,
                                            Negro cavalo, alfanje em punho,
                                            Caveira horrenda, negro manto roto,
                                            Minha alma está querendo matar,
                                            E eu, sem forças, estou a rezar.

                                            E,… milagre meu Deus!
                                            O cérebro das trevas se afastou,
                                            Os pensamentos são novamente meus,
                                            E,… quem me ajudou?!!!…

«Mário vem comer, o jantar está na mesa» - Ouvi ao longe, a voz da minha Mãe!

Luanda-1970
Marius70

Regresso ao Passado...

 Todos nós, durante um período da nossa infância ou mesmo na nossa juventude, fizemos sempre uma pequena colecção; de selos, de soldadinhos, de cromos (não desses que se vêem muito hoje em dia na televisão), de moedas, de caixas de fósforos e outras que fizeram a delícia da nossa meninice. As trocas que fazíamos com o parceiro: - «Toma lá o Camões 16 e troca-me pelo 24 do Lucky», apontando no quadriculado os nºs que tínhamos e aqueles que nos faltavam e assim pouco a pouco mais uma colecção ficava pronta. E era isto durante anos. Hoje ainda continuo a fazer colecções, não de cromos, mas de selos e moedas de todo o mundo, de soldados de chumbo (onde pontificam os romanos) e de damas de trajes antigos. Mas há colecções que ficaram gravadas na nossa memória, as de Banda Desenhada.

 Que saudades do Mandrake e o seu companheiro Lotário, do Mascarilha e do seu cavalo Silver, do Tarzan, do Batman, do Roy Rogers, do Zorro, do Kit Karson, do Buffalo Bill, Sir Lancelot, do Cisco Kid e do seu Corisco e tantos outros Heróis da BD. Eram o «Mundo de Aventuras», o «Falcão», o «Condor», as «Selecções», o «Príncipe Valente», o «Mosquito». Era o ir ao quiosque do Sr. Antas, ali na esquina entre a Paiva Couceiro e a Rua Missão de S. Paulo (eu, os meus irmãos, o amigo Flávio, Tonito, o amigo Luís “Piriquito” éramos clientes assíduos) e, entre uma compra levava-se dois dentro da camisa. E “devorávamos” aquilo. No dia seguinte íamos lá trocar por outros e claro que pagávamos uma quantia (que não preciso agora) e era assim que esse mundo de fantasia que a BD nos dava, que fazia de nós os heróis de muitas aventuras, ora brincando de polícias, aí éramos o Dick Daring, ou lançávamos de cipós (cordas) como o Tarzan (tanto nas barrocas como no embondeiro que existia no baldio por detrás do quiosque).

Quiosque do Sr. Antas à esquerda. Mais tarde, nesse baldio, seriam construídos prédios e lá se foi o Quiosque
 Não sei se hoje a juventude ainda lê e vibra com as aventuras da BD. O que vejo são crianças sentadas em frente ao televisor, não exercitando o corpo todo numa luta contra os maus mas somente exercitando os dedos num jogo de uma “playstation” qualquer.

 





 

 

Também tu Jane?!... Também tu não compreendes os homens? «Mi Tarzan...»

A carteira

música Bonga - Turma do Bairro

Este tema dedico ao meu amigo Flávio

Setembro de 1963 - Visita do Presidente da República, Almirante Américo Tomás, a Angola.

Eu, o meu grande amigo Flávio e um outro amigo (Carlitos, Pedro, Tonito?), fomos até ao Posto da Polícia na Rua António Enes para receber bandeirinhas de Portugal para a recepção ao Presidente da República que dentro de dias iria visitar Angola.

Eu e o Flávio, ambos com onze anos na altura, éramos amigos inseparáveis. Para além das corridas de trotineta que fazíamos na nossa Rua Vereador Prazeres, era ver-nos nas barrocas a “voar” para aquela areia branca ou colocar visgo nas árvores para apanhar pássaros.

No Bairro Miramar, não havia figueira que escapasse ou uma goiabeira que ficasse com todas as goiabas à nossa passagem. No armazém do Sr. Mota atirávamos por cima daqueles sacos cheios de grãos de café. Éramos uns putos reguilas, brincalhões, mas de uma pureza incrível.

Já com as bandeiras na mão e, como sempre, na brincadeira, eis que um de nós repara numa carteira que estava junto do pneu de uma camioneta. Um olhar em volta e ninguém por perto à procura dela. O que fazer? Entregar no posto da Polícia? Vamos até às barrocas decidir que destino dar àquela carteira. Chegados lá, aberta a carteira, verificámos que continha cerca de 1300 escudos, na época uma fortuna. Sonhamos o que fazer àquele dinheiro depois de dividido por três. A primeira ideia, comprar umas espingardas Flóber para caça aos pássaros. Mas como iríamos justificar essa compra aos nossos pais pois éramos uns ”tesos”? Indecisos fomos até ao prédio onde morava o Flávio e num local isolado voltamos a pegar no assunto. 1300 escudos era muito dinheiro. Remirámos a carteira. Nela continha algumas fotos e documentos. Estava lá a morada do dono da carteira, Bairro Operário...

Prédio do Sr. Mota onde morou o Flávio e nos anexos a minha irmã
...E, aqueles três miúdos num rebate de consciência e devido à sua formação moral incutida pelos seus pais, foram à procura da rua que ficava mesmo no inicio do Bairro Operário.

Chegados à casa, olham pela entrada e ao fundo, sentado num banco, curvado, com a cabeça entre as mãos, rosto amargurado, estava o dono da carteira.

Entramos e entregamos-lhe a carteira. O homem olhou para aqueles miúdos não acreditando no que estava a acontecer. Naquela carteira estava todo o seu vencimento do mês. Ele julgava-o perdido para sempre. Creio que até os seus olhos emudeceram, pegando na carteira, balbuciando palavras agradeceu-nos e mesmo ali deu-nos uma certa quantia para podermos comprar não as Flóber mas, talvez, para um simples bolo ou gelado ali na “Pastelaria Vouzelense”.

Tenho a impressão que ainda saímos dali lastimando a espingarda que não tivemos mas orgulhosos por sabermos que naquele mês ninguém naquela casa iria passar fome.

... E, de peito inchado pela acção praticada, voltámos para as nossas brincadeiras de crianças ali na Rua Vereador Prazeres no meu bairro de sempre, S. Paulo.

P.S. – Muito do que aqui foi escrito foi-me contado pelo telefone pelo meu amigo Flávio. Incrível que ao fim de mais de quarenta anos, nem eu nem ele nos esquecemos deste episódio e sabíamos que isto se tinha passado com os dois. São amizades que ultrapassam décadas e que situações como esta permaneçam tanto tempo na nossa memória.

Foto do prédio do Sr Brás e Vouzelense – Dimas Neto.
Do Bairro Operário – foto da net

A "Falsa" Namorada

Foto muito antiga da Escola. No meu tempo já tinha gradeamento a toda a volta. Foi na rua que se vê do lado direito que aconteceu a história

  A Escola Industrial de Luanda foi um marco na minha vida. Não só porque estudei lá mas também por tudo o que significou para mim, pois foi devido a ela que consegui um bom emprego como desenhador na “Edal – Estofos de Angola”. Curiosamente uma profissão que nada tinha a ver com o Curso que estava a tirar que era de “Montador-Electricista”.

  Daquelas janelas vi nascer o “Cinema Império” (hoje “Atlântico”), e via um pouco dos filmes que lá corriam já que era um Cinema aberto lateralmente.

  Andei na Industrial no 1º ano do Ciclo Preparatório. Devido ao excesso de alunos, no ano seguinte transitamos para a Escola João Crisóstomo no “Macambira”.

  Da Rua Vereador Prazeres no B.º S. Paulo, onde morava, até à Escola ainda era uma caminhada e a pensar que tínhamos na altura 10/11 anos. Os jovens de hoje já não estão para andar tanto.

  Ia pela Rua Missão de S. Paulo, onde me encontrava com o meu amigo Luís, o “periquito”, filho do dono da “Sapataria S. João” e lá íamos em frente atravessando a Paiva Couceiro, ou pela Av. D. João II, pois tínhamos um amigo numa dessas ruas transversais e assim era mais um até à Escola.

  Quando não havia aulas, ia-se jogar aos “matraquilhos” na loja do Sr. Inácio que ficava por detrás da Escola ou jogava-se à bola nos campos que já lá havia.

  O Director Beirão era terrível, quando alguém se portava mal era certo e sabido que lá levávamos uma suspensão e um bofetão. Claro que o nosso Professor de "Religião e Moral" era uma vítima das nossas patifarias, mas curiosamente tive sempre boas notas a essa disciplina. Eu, como tantos outros, tivemos o “raspanete” do Director e dois dias de suspensão por algo que colocámos em cima da cadeira. Coitado do professor!

  Voltei dois anos mais tarde à Escola Industrial como trabalhador/estudante.

  Trabalhava na “União Comercial de Automóveis” no B.º da Boavista. Subia as “barrocas” ia a casa (já na Rua do Lobito) comer qualquer coisa, e lá ia para a Escola, como sempre a pé.

  Um dia, quase a chegar à Escola, sinto alguém agarrar o meu braço em desespero. Olho para o lado e vejo uma moça negra implorando: «Diga que sou a sua namorada». Do outro lado da estrada, um indivíduo mal-encarado dizia em voz alta: «Sua p... estás a agarrar-te ao branco para te protegeres, mas vais ver o que te faço!». Eu sem perceber patavina do que se estava a passar, ao olhar aflitivo da rapariga, defrontei o sujeito e disse-lhe: «Se tocas num cabelo da minha namorada estás feito é comigo».

  E continuei a caminhar com ela agarrada ao meu braço até à entrada principal da Escola.

  Antes de entrar, ela olhou-me e só disse: «Obrigada!»

  Seguiu calmamente o seu caminho. Fiquei a olhar até vê-la desaparecer por detrás do embondeiro que ficava defronte ao Liceu Feminino. Por uns instantes tive uma namorada que não conhecia de nenhum lado.

  Fiz na Escola o curso. Depois transitei para o Instituto Industrial que era todo feito de madeira. Não acabei pois preferi ir para a tropa e acabar o Instituto depois. Mas foi um sonho que se acabou com a Revolução de Abril, estava nessa altura em Cabinda, na floresta do Maiombe.

Namoro Não!

 Uma bofetada fez-lhe voltar à realidade. Tinha-se esquecido onde estava. O seu mestre, na oficina, perguntava se estava a dormir na forma. Por acaso estava, pensava nela!

 Enquanto as raparigas riam-se nos corredores da Escola João Crisóstomo, ele permanecia cá fora tentando vê-la. O seu coração batia descompassado quando a viu, ali estava ela no piso de cima olhando para ele.

 Acabadas as aulas ele, sem jeito, acompanhava-a até à Vila Alice. Morava numa rua perto do Largo Cesário Verde. Olhos castanhos, cabelo comprido, rosto bonito.

 Conversas banais de um coração apaixonado. Era a mulher da vida dele pensava aquele puto, metade adolescente, metade criança.

 O tempo passava e ele sempre vidrado naquela mulher, como se ela fosse a única, como para além dela mais não houvesse.

 As amigas dela eram as dele, para mais perto poder estar. Iam ao cinema, toda a família pensava que ali havia namoro.

 Escola Industrial de Luanda, mais uma vez ele a esperava. Andavam na mesma escola em turnos diferentes. Ele, trabalhador/estudante, ia para as aulas nocturnas, ela estava de saída das aulas.

 Devagar, caminhavam lado a lado. Da Vila Clotilde para a Vila Alice passavam perto de uma escola primária, em frente estava a casa da sua professora de Ciências.

 Ele decidiu-se. Olhando-a nos olhos, com a paixão que sempre o tinha acompanhado naqueles anos todos, pediu-lhe namoro! Ela disse que não!

 Ao longe uma música tocava, é esta que estão a ouvir, dela só o seu nome restou, M. J..

Terra Vermelha

  Terra vermelha que os meus pés pisaram em grandes correrias, em jogos de bola, em voos de pássaro.

  Terra vermelha que me viu crescer, dos namoricos das kilumbas, das cubatas entradas.

  Terra vermelha na qual caí em saltos de acrobata, em quedas na máscara, de arma na mão.

  Terra vermelha, das quitandeiras a apregoar a mandioca, a fuba, os cachos de banana, a paracuca, o jindungo, envoltas nos seus trajes multicolores de africana que preza ser, dos Kimbandas que tudo cura, das makas nos Recreativos, da cor que dás ao pôr-do-sol.

  Terra vermelha, terra do musonge (acácias), do imbondeiro e da velha mulemba.

  Terra vermelha quanto sangue ficou em ti derramado por ódios explorados.

  Terra vermelha que assististe ao abandono, ao choro chorado daqueles que por ti choraram na hora da partida.

  Terra vermelha que um dia a mim voltaste relembrando-me o quanto fui feliz na tua terra vermelha.

  Terra vermelha dessa cidade que nunca esquecerei.

P.S. - O meu agradecimento ao meu amigo Jorge (Daflon), que me trouxe, há pouco tempo, um pouco dessa terra vermelha de Luanda (na imagem).

B.º S. Paulo - Luanda

                                No B.º S. Paulo morei
                                Na Rua Vereador Prazeres
                                Naquelas ruas brinquei
                                Vi rostos de muitos sofreres

                                Fazíamos corridas aos centos
                                Junto às bombas de gasolina
                                De trotineta ou carros de rolamentos
                                Muitos éramos há partida

                                Jogávamos à bola ali perto
                                Em frente à Casa Lisboa
                                Num terreno deserto
                                Havia pancadaria da boa

                                No velho Cinema Colonial
                                Da geral ou plateia tanto faz
                                Dizia-se em barulheira infernal
                                “Artista... olha na tua atrás”

                                Bar Cravo, Magestic ou Mariazinha
                                Rua do Ambaca, Benguela, Lobito
                                Fazem parte como se adivinha
                                Do tempo em que dizia: «Em Luanda... fico!».

                                Mas a vida deu uns safanões
                                E um novo sopro saiu do auro
                                Agora só restam as recordações
                                Do meu lindo Bairro... S. Paulo!

Aiuê Angolê!

P.S. - Vou aqui colocar o poema da minha amiga Laura do blog    "Réstias de Sol".

  Esta minha amiga Laura, minha vizinha em Luanda, ficou surda aos 6 anos. A professora achava que era tempo perdido ensinar uma surda a saber ler e escrever. Mas a Laura nunca esmoreceu, soube dar a volta por cima e hoje escreve e sente como ninguém a voz do silêncio... do seu silêncio! Um dia sabendo o que quanto ela tinha para nos dar "ofereci-lhe" um blogue, o "Réstias..." e, assim, é ver a minha amiga Laura colocar lá todos os seus sentimentos em forma de prosa ou poemas.

  Nelas retrata a sua vivência e o seu amor por um Bairro (o nosso B.º S. Paulo), e acima de tudo por uma cidade que foi o grande amor da sua vida... Luanda.

  Neste poema a Laura lembra aquela idílica Ilha que faz parte do imaginário de cada um de vós e que nós, em Luanda, bem a conhecíamos quando o barco "Kapossoca" atracava no cais e éramos recebidos com colares de missangas,... a Ilha do Mussulo.

O Poema

Quero ser de novo a garota feliz, lá do bairro,
Quero sair por aí, passear na minha ilha,
Conversar com meus amigos
Correr com eles pela praia.

Jogar ao ringue, dar ao arco, mergulhar lá no charco
Que tinha na minha ilha, quando a maré vazava
E não havia maralha que resistisse a saltar,
A berrar pelas alforrecas que dançavam ao nosso redor
E nos faziam correr, chorar e gritar de dor.

Quero ir para a minha ilha
Encontrar um pescador vê-lo a deitar as redes,
E ir com ele pelo mar na canoa a flutuar
Ter a qualquer lugar, que lá na nossa ilha
Era tudo ao pé da mão, podíamos apanhar
Mamões, bananas e papaias lá nas praias,
As mangas eram um nunca mais acabar
Era saltar dentro da água e comer até fartar,
Para as mãos não ser preciso ir lá fora lavar.

Quero ir à minha ilha, sentar ali ao pé dela
Falar da minha vida e o que tem sido
O meu regressar a outra terra, a outro mar
Dizer-lhe bem no ouvido, que, mesmo de longe
A continuo a amar!...